Depuis des semaines, je n’arrive plus à trouver le bon rythme entre toutes mes vies. J’ai perdu temporairement je l’espère, cet équilibre si fragile. Mon écriture est décousue, sans unité et chaque jour je ressens mes limites à m’essayer à cet exercice.Chaque jour sauf peut-être ce matin.

… / …

Elle est allongée sur le dos. Elle dort. Je regarde son corps, ombre blanche dans la pénombre de la chambre ou des couleurs flottent si vulnérables. J’aime ce moment  suspendu. Tout est là. Je n’attends rien de plus sauf cette part de lumière qu’elle dispense. Dans ce temps sans urgence, je regarde ses cotes s’élargir lentement, régulièrement à chaque respiration. J’ai toujours aimé cet instant où les peaux s’offrent au regard et au silence. Un moment fragile, car on sait qu’il ne durera pas qu’il est fait pour s’évaporer car tout changera au premier contact. A ce moment précis, rien n’est urgent mais tout est ultime. Et dans ce temps en filigrane commence à s’ouvrir une douce fissure dans laquelle se distinguent déjà toutes les fulgurances belles ou violentes d’un jour a venir. Mais tout le poids de l’amour est là. Dans cet instant. Dans ce silence. Moment fugitif, quelques secondes, quelques secondes intactes, pures et magiques.

Tempus Fugit .. Autrement dit le temps me file entre les mains et j’ai bien du mal a mettre un peu d’ordre dans cette vie pour prendre la plume. Mais me re-voila avec en tête une nouvelle bravade à mettre en œuvre. Le petit Lutin a acheté dernièrement un tout petit livre d’une cinquantaine de pages au doux nom de « Précis de philosophie phénoméniste  - Treize expériences -  Ou de l’extrême obligeance de votre considération distinguée – Publié aux éditions Dankell & Tajerr ». (1)

Afin de clarifier l’objet de cet ouvrage,  permettez-moi de citer le livre lui-même : « Distiller des grains de sable dans la mécanique bien huilée de vos habitudes, c’est-ce que propose ce « Précis de philosophie phénoméniste » en vous suggérant, avec treize expériences de perfectionner l’art et la manière dont vos actes répondent a l’inconnu. (NDLR : Les expériences vont de : Je me consacre a autrui, a je souris a tout en passant par j’arrête de me plaindre). Née au XVIIème siècle, la philosophie phénoméniste est le fruit hybride de l’Empirisme et le Sensualisme (et non … pas ce que vous croyez), qui nie la raison et l’activité de l’esprit et ne tient compte que de la sensation). Selon les phénoménistes, être un individu c’est avoir l’honnête de penser par soi-même les problèmes de son existence et ceux du monde, c’est rester maitre du cours de son existence sans se laisser enchainer par lui.

En lisant ce résumé, il m’est venu l’idée de tenter les treize expériences et de vous en faire une petite chronique dite de « résultat ». Normalement treize expériences = treize semaines car il faut tout de même que je me mette un peu la pression sinon je vais finir dans treize ans !  Et pour que l’expérience soit réellement phénoméniste je vais donc tirer au sort chaque semaine une expérience à subir. Elle peut se dérouler sur quatre, six, huit ou douze heures. Et j’ai donc choisie bravement d’étaler l’expérience sur le délai maximum c’est-à-dire douze heures. Non parce que je suis une extrémiste mais plutôt parce que travaillant en horaire décalée avec mes camarades américains je veux inclure aussi l’expérience dans mes heures de labeur acharné …  

 J’ai donc tirée un numéro au sort devant Maitre Labrador Huissier de Justice diplômée d’État le premier à sortir fut : « Expérience numéro 7 : Je boycotte les cons » avec le sous-titre suivant : « Ne laisser pas ces affreux nuisibles parasiter votre bonheur. Sabotez, malmenez, boycottez; livrer leur une bataille sans pitié ».  Allez hop c’est parti ….

 (1) Il est amusant de noter que la publication de ce tout petit livre est étrangère. Comme a la bonne époque de Monsieur Voltaire ou par crainte de la censure ses romans et essais philosophique étaient imprimés en Allemagne ou aux Pays-Bas. Bref, la n’est pas le propos. Vous pouvez retourner a la lecture de ce post.

J’étais gentiment en train de vous concocter quelques articles (et éventuellement travailler entre deux), mon oreille écoutant distraitement le Sieur Henry Purcell et son « Three parts upon a ground in D Major », lors que d’un seul coup avec la rapidité du glaive fendant l’espace lourd d’un champ de bataille, ma memoire auditive a fait un bond …

 … Mais …

Je connais parfaitement cette musique

… Elle me rappelle …

 Et me voila fouillant dans mes archives musicales (ou plutôt dans celle du Petit Lutin) a la recherche du célébrissime Canon de Johann Pachelbel. Canon que par ailleurs je n’apprécie pas outre mesure pour l’avoir entendu se faire assassiner des milliers de fois, y compris par ma sœur dans une interprétation mémorable a la flûte a bec au temps non béni ou nous étions de jeunes filles de bonne famille … Bref …

Je vous laisse analyser par vous-même « ma » découverte. Tendez l’oreille (et la bonne … celle qui entend) et vous allez retrouver la même phrase musicale dans les deux morceaux. Mais alors qui a copié qui ? L’allemand Johann Pachelbelel né en 1653 a vraisemblablement composé son canon en 1691 et l’anglais Henry Purcell né en 1659, c’est penché sur cette partition en …. 1691 … autrement dit exactement la même année. Malgré mes recherches sur Internet je n’ai pu trouver le mois de la composition de ces deux pièces. Le mystère demeurera sauf s’il existe parmi vous un spécialiste de la musique baroque qui pourra répondre a cette question qui va me torturer pendant des semaines, je n’en doute pas un seul instant …

Morale de l’histoire. Est-il possible qu’au 17éme siècle, deux musiciens (séparés par la Manche et par  quelques bons milliers de kilomètres) aient composés une pièce quasi identique ? Tout a déjà été écrit et nous ne faisons que reproduire indéfiniment l’histoire ? Tout cela n’est pas fait pour m’aider en ce moment… non … non .. non … 

Henry Purcell- Three parts upon a ground

Johann Pachelbel- Canon

Depuis que je suis ici, il m’arrive une chose étonnante. Le simple fait de respirer réorganise ma pensée, ordonne mes souvenirs. L’image est banale et tellement usée mais je crois que je suis en train de vivre ma petite madeleine Proustienne. Je tourne les pages de ces étés de mon enfance : la garrigue et ses odeurs, le bleu du ciel délavé par le vent. Je retrouve au fond de ma mémoire le parfum des crayons papier en bois et des Caran d’Ache des après-midis pluvieuses. Ces paysages que j’ai quittés il y a très longtemps m’ont finalement poursuivi partout ou je suis allée. Je m’en rends compte maintenant que je suis de retour. 

Je tourne une autre page. Mon nez et mes yeux respirent à plein poumons et je renoue avec l’écrit. Odorat et vue sont peut-être la porte dérobée de l’écriture après tout. Et je déguste avec beaucoup d’émotion la saveur des lettres et la couleur des images qui prennent un tout autre sens sous ce ciel sudiste. Je goute les consonnes une à une, et je savoure les voyelles en regardant la ligne noire des mots sur l’écran, comme un petit ver dévorant peu à peu la page blanche. Car au contact de cet air la, les mots acquièrent leur parfum d’épices, s’aromatisent et dansent … a la recherche de mon temps perdu.

Je tourne une autre page. Je m’aperçois que je ne sais presque plus rien de moi. J’ai mal conduit ma vie pendant de nombreuses années et je dois la dessiner maintenant dans une autre couleur, un peu moins sombre, un peu plus lumineuse. Je crois que j’ai trop sacrifié l’esprit au profit matériel pendant ces années au loin. Mais je me sens plus forte et plus heureuse. Et la gaieté est aussi une forme de courage tout comme l’espoir qui m’a empêchée de me perdre et le désespoir qui m’a empêché de mourir a certains moments. Je cherche le beau, je cherche le bon, et chaque recoin de cette maison le porte en lui. J’aime la poésie qui règne ici et je l’aime pour ce qu’elle donne à voir. L’amour tout simplement.

Je tourne une autre page. L’encre coule encore un peu partout comme mes larmes. J’ecoute et des sons s’échappent des mots, une petite musique colore le silence. Des images naissent. Des formes se dessinent. Des métaphores se croisent. Des êtres se parlent. Tout se tient : les mots, les parfums, les saveurs, la lumière, les mystères, les sentiments intimes.

Je tourne une autre page …

Antonio Vivaldi – Concerto pour flute – La Notte

Une gentille bataille (navale et terrestre) de rames m’a donnée l‘envie d’écrire ce tout petit article dominical. Majoritairement, nous ne nous connaissons pas. Nous utilisons parfois même des pseudonymes en lieu et place de nos prénoms. A quoi je ressemble ? Quel âge ai-je ? En ce qui me concerne et bien sur a qui lit bien (et entre les lignes) il y a bien quelques indications, quelques recoupements, mais en fait rien de bien précis.

Et la alors que je suis avachie sur mon canapé (au lieu de m’occuper de mes cartons de déménagement) m’est venue telle une illumination divine une question de fond. Quel est l’âge limite de création, d’écriture de lecture et de « dépôt » de commentaires d’un blog ? Doit-on être définitivement jeune pour ouvrir un lieu d’échange et de partage ? Passé trente ou quarante ans doit-on s’orienter vers d’autres activites comme le macramé ou la poterie ?

C’est un peu comme si n’étant pas nés avec l’air de l’aviation, nos grands-parents (en tout les cas les miens) auraient été interdit de déplacement a 700 kilomètres heures au dessus de l’atlantique pour ce simple prétexte : « Too old to flight ».

En admettant que ce « Café des Deux Continents » soit réel et localisé entre la rue du Paradis et l’avenue de Neuilly (Tirez une carte Chance, allez directement en prison et si vous passez par la case Départ ne recevez-pas 20 000 francs … pardon euros), partageriez de même manière ? Où la barrière de l’âge, des caractéristiques physiques des unes et des autres ferait sont effet ? Vingt ans ou soixante ans n’avons-nous pas les même joies, les mêmes peurs, les mêmes envies ? Bien sur quelques années en plus donne (enfin parfois) un certain recul sur les « choses de la vie » mais cela est tout et c’est somme toute très peu.

Et si, finalement, les blogs d’une certaine manière nous réapprenait le partage inter-générationnel ? Tout de même, plus j’y réfléchis et plus je me dis que cet espace est extraordinaire …

Écrire … cela ressemble au travail du pianiste. Il s’agit de rejouer la phrase sans cesse. Est-ce les doigts qui touchent le clavier ? Est-ce l’oreille qui entend ? Écrire … c’est composer une partition. Note à note. Mot à mot. Le piano et l’orchestre derrière. Les mots sont notes. Ici on les sépare, là on les relie, ici c’est le sens et là le son ou la couleur, on les ajoute, on les retranche, on les marie. Chaque mot vibre, palpite mais entre eux ils résonnent en une phrase unique.

Et puis, on adoucit cette phrase ou on l’aiguise, on peut aussi la rendre rugueuse, âpre parfois coupante. On tâtonne. On cherche. On ne sait jamais exactement quoi, sauf lorsque l’on trouve presque par hasard ce point clair en soi, ce point frémissant. Comme si ce tremblement était la seule mesure, la seule cadence possible. La clé accrochée sur la portée. La juste résonance de l’accord élégant et pur.

Parfois il arrive aussi que l’on soit déçu de notre lourdeur, bloqué dans nos pensées trop lentes. Incapable de l’élever. La phrase reste alors en suspension … inachevée. Et c’est lorsque j’arrive a ce point la que j’y mets mon souffle, Je la pousse en avant avec beaucoup de patience en utilisant tout mes muscles et mes nerfs. Comme le musicien qui essaye les notes sur son clavier pour compléter l’accord. Je sais que ce n’est pas le beau qu’il cherche. Il cherche la vérité de la note finale, celle qui manque et qui s’emboîtera à sa juste place comme une évidence.  

Et l’on cherche encore et encore et parfois cela confine à l’absurde.   

Mon feu

Ma plage au soleil

Mon herbe couchée

Mon chaud quant il fait frais

Tu es mon galet d’or

Mon galet de nuit

Ton velours m’est lumière

Et ta lumière me poursuit

Devant les fermetures et suppressions massives de blogs de ces derniers jours, j’ai été prise d’une forme de tristesse colérique. Je crois que je prends cela un peu trop personnellement. Je ne devrais pas, mais je suis d’une nature entière et affective.

Nous sommes une société du jetable, du temporaire, des excès dans tout les sens. Nous obtenons et puis nous jetons. L’Iphone 4 est sorti ? Le votre un 3 fonctionne parfaitement mais vous allez le changer pareillement. Les transactions financières s’effectuent en nano seconde provoquant en moins de temps qu’il ne faut pour le dire des bouleversements financiers qui accable des individus ? Qu’importe le salaire sera versée en fin de mois. Je ne suis ni mieux ni pire que le reste du monde, mais plusieurs choses sont importante a mes yeux. Je dirais même sacré. Parmi lesquels il y « l’écrit » sous toute ses formes. Un texte et qui plus est un texte publié  ne se détruit pas. Même si on le considère mauvais ou plus d’actualité. C’est comme un livre. Au pire on peut abandonner l’ouvrage dans la rue pour un autre, pour qu’il y découvre peut-être ce que l’on n’a pas pu ou pas su ressentir. Tout comme les lettres. Je dois tenir cela de ma grand-mère. Elle gardait dans un tiroir de son secrétaire, les lettres et les cartes postales échangées avec ses amies qui étaient parties prendre les eaux ou soigner quelques affections chronique dans des pâturages suisses. Il y avait tant d’histoires, de couleurs, de vie dans ces petits morceaux de papiers. Tant d’amour et de complicité aussi.

J’essaye de ne pas juger mais pour ne pas le faire j’ai besoin de comprendre les raisons qui poussent à écrire et celle qui poussent à détruire ce que l’on a publié.  Et rayer un blog de la surface d’Internet c’est se placer d’une certaine façon dans la peau du pompier de Fahrenheit 451 de Bradbury. C’est effacer la mémoire, effacer les clefs qui nous aident à pousser les portes, a aller au delà et puis aussi dans un sens c’est effacer l’affection que les autres vous portent. Même virtuellement. Et puis, un blog ce sont deux choses qui n’existent pas l’une sans l’autre. D’une part le texte et de l’autre les commentaires. Si l’on est « responsable et propriétaire » de l’article, nous ne sommes que dépositaire des commentaires qui y sont rattachés. Ne dit-on pas d’ailleurs selon la formule légale consacrée que « les informations et opinions qui figurent dans les commentaires n’engagent que leurs auteurs respectifs » ? Une fois la publication mise en ligne il faut en assumer les conséquences heureuses ou qui peuvent devenir gênantes éventuellement.

Certains blogs, certains textes aident les autres à comprendre, à sortir de leur chrysalide, a éviter une lente et  parfois douloureuse cristallisation de leur Etre. Supprimer des textes, supprimer des commentaires c’est fermer la porte a d’Autres que l’on ne connaît pas mais pour qui, peut-être un texte ou un des commentaires associés sera un révélateur essentiel, une bouffée d’oxygène qui permettra de ne pas sombrer. C’est d’une certaine façon être diablement égoïste.

Quant à ne plus écrire, cela est un autre sujet. Cela dit ne plus avoir rien à dire je n’y crois pas un seul instant. Est-ce-que cela veut dire que vous ne parlez plus ? Que vous me regardez plus autour de vous ? Que vous ne lisez plus, ni n’entendez plus de musiques que vous souhaitez partager ? Que plus rien ne vous révolte ou ne vous inspire ? Avez-vous atteint votre but et dans ce cas la l’écriture n’est plus un support nécessaire a sa recherche ? Par manque de temps ? Encore une fois je ne cherche pas à stigmatiser, je souhaiterai juste avoir quelques éléments de réponses.

Ce Café des Deux Continents je sais pourquoi je l’ai ouvert. J’étais exilée d’une femme que j’aimais, je la sentais s’évaporer parce que vivre au loin n’était pas facile. Alors je me suis dis que si je partageais avec elle quelques instantanés de ma vie et qu’en même temps si d’autres vivant la même situation pouvaient m’apporter quelques clefs pour alléger ma peine, le jeu en valait la chandelle et l’investissement. Puis ma vie a évoluée très rapidement vers une séparation puis vers une autre rencontre. Devais-je abandonner parce que le but principal était « atteint » ? Ou plutôt devrais-je dire le but initial avait « fui » ? Devais-je effacer mes textes de douleur ? Non j’ai persistée et j’ai même pris quelques risques, Je me suis mise a nue pour écrire un premier poème, des textes plus personnels aussi. Et puis surtout je m’étais installée dans ce partage avec vous avec le plus grand des bonheurs. Le bilan a ce jour ? Deux cents. C’est le nombre de textes publiés. Si je retire la trentaine de vidéo et autres musiques diverses, il reste environ 170 textes. Je ne regrette aucun de ces écrits qui m’ont pourtant demandée du temps, de la patience, des larmes mais aussi de grands sourires. Pourquoi je continue ? Parce que je n’ai pas fini. Parce que la vie m’émerveille ou me désespère. Parce que les cieux de Washington sont beaux et que j’aime a les partager. Parce que dans ce Café des Deux Continents il y a eu des belles aventures et de magnifiques rencontres, parce que je persiste aussi à croire que l’important c’est l’Autre que l’on aime même sans le connaître physiquement.

Pour finir et pour vous donner quelques axes de réflexion, voila la réponse d’Orhan Pamuk a la question pourquoi écrivez-vous ? : « J’écris parce que j’en ai envie. J’écris parce qu’il me plaît de rester enfermé dans une chambre. J’écris parce que j’aime l’odeur du papier. J’écris parce que la vie, le monde, tout est incroyablement beau et étonnant. J’écris pour être heureux. »

J’aime bien. Cela me ressemble …. Un peu.

Je n’ai pas encore épuisée

La merveille étonnante des heures

Je n’ai pas suffisamment pénétré

Le cœur pourpre 

Des crépuscules interdits

Des musiques ignorées

Me sont encore défendues

Je n’ai pas encore entendu

Toute les rumeurs profondes

Des villes d’ombres et de rêves

Je n’ai pas encore vu

Tous les visages changeants

De ceux qui marchent  a pas feutrés

Je n’ai rien vu

Je n’ai rien gouté  

Mais je trouverais ces perles

Qu’elle m’apporte

Car je tiendrai

Ce soir et demain

Ses mains pleines

D’une extraordinaire  douceur

Entre les miennes

Je n’en peux plus, plus je creuse et plus je tombe sur la même veine, la même problématique, le même huit-clos. L’humanité est folle et égoïste. Trente trois mineurs chiliens arrachés des entrailles de la terre pour un budget frisant les $ 10 millions.  C’est bien, c’est beau c’est émouvant certes. Ces hommes dont je ne dénie pas la résilience sont devenus aux yeux du monde des héros a la manière des soldats d’Ulysse enfermés dans le cheval de Troie. Mais en fin de compte que va t-il se passer après ? Ils sont riches maintenant et potentiellement encore plus lorsque seront a n’en pas douter, publiés les trente trois livres relatant leur histoire, les deux films hollywoodiens ainsi que très probablement le reality show « Be a trapped miner » sans oublier bien entendu le jeu de Noel que tout les enfants vont s’arracher « Construit toi-même ton propre Phénix  (Piles  et mineurs non compris)» …

La rumeur dit que « Les 33 » mettront en commun et se sépareront a parts égales les revenus de l’exploitation de leur histoire ainsi que les oboles du monde entier. Mais pourquoi seulement en 33 ? Pourquoi pas entre tous les mineurs qui travaillaient sur ce chantier ? De tout de manière qui en ce moment pense aux autres ? A ceux qui n’ont pas eu cette forme de chance ou tout du moins d’opportunité de tester leur force de caractère dans un enfermement de plus de deux mois. Ils ont tous perdus leur travail (dangereux certes mais travail tout de même) du fait de la fermeture de cette même mine ? Qui va faire un  film sur la probable lente dégradation de leurs vies ?  Qui va se pencher sur le drame qui commence a border leur existence ? Certains tenteront de quitter leur pays pour tenter de s’installer dans des endroits ou il semble que la population soit si sympathique et si accueillante. Les USA par exemple ? Apres tout les journalistes de CNN ne furent pas des plus agréables ? A offrir tournées de bières au bar local et autres cadeaux labélisés « Made in USA » ?  J’aurais tellement aimée voir une humanité débordante, une vraie fraternité jusqu’au bout y compris quant l’argent rentre en invité de marque et  de désaccord. La ou ces hommes sont à l’air libre grâce a la solidarité et l’ingéniosité de beaucoup d’hommes et de pays, pourquoi ne pas alors appliquer le même principe pour leurs compagnons de pelles et de pioches ?

Parce que peut-être ils regardent plutôt le coté opportunisme de l’affaire. Comme le chef-médecin de la Nasa qui se déplace personnellement pour suivre l’évolution psychologique des enfermés ou comme cette marque de lunettes qui fabriquent des verres spéciaux gratuitement pour protéger des yeux qui n’ont pas vu la lumière depuis des semaines afin d’en vendre dix millions de paires a $200 dollars après ?  Sans parler de la compagnie de boissons energétique qui donne des ailes … mailheureusement pas pour sortir plus vite du gouffre. Le monde à tant besoin de héros qu’il éprouve la nécessite de les récompenser en les couvrant d’or a la manière antique?  

Cela m’amène à penser que ce syllogisme est donc possible. Ces trente trois ont survécus et ceux qui survivent sont considérés comme des héros. A la lumière  de ces deux prémisses, cela voudrait-il dire que nous sommes tous des héros parce que nous survivons tous dans un monde  fou ? Peut-être apres tout. A cet endroit je me permets de vous conseiller une lecture que j’ai particulièrement appréciée, « Five people you meet in heaven de Mich Albom ». Il doit bien exister une traduction française je pense. Ou l’histoire de l’impact que nous avons les uns sur les autres en version romanesque. Ce livre m’est revenu immédiatement en mémoire lorsque je pense à ce qui est arrivé au Chili. Pour ma part je retourne lire Germinal c’est d’une grande actualité ! Tant minière que gréviste ! 

Vous viendrez amies ?

Dans ce pays encore inconnu

Ou j’affuterai ma voix

Aux pierres du sentier

Vous viendrez amies ?

Casser quelques paroles fraîches

Autour d’une table en bois

Ou les ronds de vins

Feront des soleils couchants

Vous viendrez amies ?

Pour réinventer l’amitié

Et pour prouver que vivre

Doit être conjugué au présent

Vous viendrez amies ?

Everything but the girl – Missing

Que de paroles

De temps sonnant

De mots donnés

Que de regards

De sillons tracés

De rires mélangés

Et nos mains volontaires

Défiant l’horloge froide

Pour écarter la nuit

Et mon cœur en folie

Que je ne veux pas taire

A jamais

Frédéric Chopin – Impromptu No. 4

Je désire des puits sans fond

Des exactitudes sans limites

Des mots prononcés sans raison

Des ambitions impalpables

Des grands gestes cachés

Des pas rapides marchandés

Des merveilles débordantes des miroirs

Je désire me faire aimer

De ces yeux qui se soucient de moi

Sous un ciel qui n’en finira pas

Et vivre un inventaire de bonheurs

Qui disent l’amour, l’amitié et la tendresse

J’ai envie de mer

Et de quatre saisons

Du galbe blond des plages

Des bras libérés des vagues

De la joie dorée des genêts

Du pécheur éclaboussé d’écailles

Rêvant debout sur son bateau

Les mains sur le gouvernail

Des albatros aussi

Ces oiseaux devançant l’appel du large

Et sous l’enlacement du vent

De la valse blanche des nuages

J’ai envie de mer

En toutes saisons

Ludwig van Beethoven – Symphonie No. 07 – Quatrième mouvement

Il y a une émission radiophonique que je vénère tout particulièrement et qui est diffusée sur France Culture à une heure ou je dors malheureusement, mais Dieu merci les podcasts existent et je ne suis donc pas obligée de me lever a trois heures du matin pour l’écouter. Ce petit bijou concocté par Emmanuel Laurentin, porte le nom oh combien évocateur de «  La fabrique de l’Histoire ». Tous les matins (ou presque), pendant que je sirote mon jus de pamplemousse et me brule avec le café, j’écoute cet homme et son équipe de haute voltige décortiquer quelques saynètes de l’histoire de France ou internationale. Le tout servi avec des musiques d’époque et/ou des archives sonores lorsque bien entendu il traite de sujets ou elles sont disponibles. Je vous rassure je n’ai pas entendu Jeanne D’Arc me narrer sa rencontre avec le Dauphin de France ni écouté avec attention, les correspondants de guerre britannique, croquer d’un coup de plume d’oie incisif, les quelques minutes chaudes de son procès, le tout saupoudré de quelques chansons de gestes entonnées par des  troubadours plus tristes qu’un jour sans pain … Je n’entends pas des voix … enfin pas encore.

Bref, ce garçon brillantissime vient tout juste d’ajouter une nouvelle rubrique à son émission. Il s’agit pour un/une historien(ne) de présenter en cinq minutes … un illustre inconnu ! L’exercice de style et de culture consiste donc à faire le portrait de cet individu croisé dans les archives alors que le chercheur investiguait  sur un sujet connexe ou concomitant, puis a expliquer pourquoi, de tout les personnages qu’il a rencontré pendant son enquête et qui peuplent ses fiches ou ses dossiers il y a cet/cette inconnu(e) qu’il a eu envie de suivre plus loin que les autres.

Mais me direz-vous, pourquoi cela me passionne t-il tant ? Et bien parce que j’adore les portraits. Qu’ils soient à peine détaillé et griffoné au fusain  ou qu’il se concentre en deux mille mots dans une émission radio j’ai une passion pour ces condensés de vie, d’émotion, et surtout pour cette contraction des deux histoires (la grande et la petite) en un même lieu. Et puis aussi parce que … je projette mesdames … je projette … Et je me demande si en 2110, il y aura un chercheur qui se plongera dans le vaste sujet des « Modes de communication au début du XXIème siècle».  Et je me demande s’il se penchera avec affection sur nos blogs, nos textes et nos commentaires et tombera sous le charme de l’une d’entre nous en  remontant les fils, les connections et les histoires particulières. Enfin si tout nos textes restent suffisamment en ligne, parce que 2110 c’est tout de même dans une centaine d’années et que je pense que mon abonnement a WordPress sera expiré depuis longtemps. Peut-être devrais-je nous offrir une concession littéraire à perpétuité ? Pas pour moi personnellement, mais uniquement pour l’avenir de ce pauvre chercheur pas encore né …   

Message personnel pour la médiéviste qui se cache parmi nous : pourra telle ou non me confirmer que l’amour courtois était toujours de mise a cette époque. J’ai des doutes la.

Message personnel pour moi-même : je devrais songer à faire plus attention a mon orthographe, ma grammaire et ma ponctuation … pour la postérité